Epreuve 2 • Patriotisme • Spirited Away [SA] - Esquisse [ES]

Ce sont. Les bruits de pas en échos dans les couloirs, les hurlements de la foule en folie dans les gradins qui bourdonnent, bourdonnent (tournent la tête, l’on s’évanouit). Les mains moites contre le tissu du vêtement. Les doigts serrés, enlacés (amoureux) entre eux. C’était la première fois. La première fois qu’il essayait quelque chose de manière si désespérée (plein d’espoirs au cœur). Et il n’était poisson dans l’eau, plutôt poisson dans la boue, plutôt à gigoter, à s’acharner, à (foncer droit devant soi jusqu’à s’assommer) donner le meilleur de soi-même. Et cela payait, pour une raison qu’il ne savait expliquer. Il y avait sa mère, là, en fond, dans ses pensées. En boucle, boucle interminable, dans la cuisine, les mains moites, dans la chambre à coucher, livre sur les genoux, (dans la verdure, bouche ouverte, ensanglantée, sur le lit de marguerites). Peut-être n’est-elle pas morte ? Peut-être peut-il la revoir, enfin. C’est ce qui le pousse à entrer dans l’arène. Une tape sur l’épaule le ramène à la réalité, l’on lui indique d’avancer, de gravir quelques escaliers, béton bien armé et lui n’est que (feuille sous le vent) prochain adversaire bien peu impressionnant.

Il est acclamé, il ne connaît cet engouement, il a toujours ses objectifs dans le fond des pensées quand il se retrouve là, quand il se bat. Le regard sombre est planté dans celui opalin de l’adversaire et, soudainement, le bourdonnement incessant des guêpes affamées dans ses tympans cesse. Soudainement, ce sont les yeux qui parlent pour deux. Non. Il ne perdrait pas (et pourtant, chevelure blonde tout au lointain, se demande bien s’il ne ferait pas bien de ne guère quitter les siens, pour un rêve éphémère). Rentrer chez lui. Quelle douce agonie, quel doux parfum. Celui de la maison dans les campagnes islandaises, celui de l’herbe des matins automnaux, du sable chaud, des pyramides au lointain. Où est-il, chez lui, Mars ? Dans les landes de son enfance, dans le désert de ses amis (cœur tiraillé, il n’est que là où le soleil brille). Mais il tend la main, tend le bras, dynamisme en son sein, serre la paume de cet homme qu’il ne voit qu’à moitié, dont il ne connaît qu’à peine le nom, le visage (l’âme, la voix, les motivations). Et s’il faudrait tuer pour gagner, peut-être le ferait-il aujourd’hui.

« Bonne chance . »

Et dissimule l’incertitude derrière des paroles bien courageuses. Il a dit bonne chance, car il gagnerait. Il a dit bonne chance, car il n’a pas dit bon courage. Il a dit bonne chance, car, finalement, il n’est pas sûr de vouloir de cette victoire. Mais ses doigts fouillent déjà les poches, et les voilà entre ses mains, telles couteaux de cuisine au chef d’œuvre. Ce serait aujourd’hui son meilleur repas. Au loin, l'on crie déjà au combat commencé. Quel qu’en soit le résultat. Il rentrerait chez lui (ou pas).

C’est qu’il n’y a mot entre les combattants. Les regards parlent pour eux (sont froids de glace). Et le combat est lancé, et les lames se croisent sur le tissu, sur les boucles, les croix. Il n’y a que rapidité, dans les mouvements fluides (ordonnés, essoufflés) de son adversaire. Mars est déstabilisé, se met à la tâche, attaque, sème le sang, carmin, sous ses pas, sous ses doigts. Il assène coups après coups, sans relâche, sans jamais reprendre respiration c’est (qu’il se sent soudainement bien acculé, ne s’est-il pas assez préparé, petit Oublié) la tension dans les épaules qui créer les erreurs. Et Flavius est bien précis, lui, est bien concentré. Il le voit quand il relève la tête vers l’homme face à lui. Il le voit dans les sourcils broussailleux, froncés, concentrés. Ce regard là ferait peur à n’importe qui, mais pas à Mars (il a ce frisson de la compétition dans la nuque, pourtant, vie en jeu (la sienne ?)). Et la foule retient son souffle. Mais ce n’est pas (encore) lui qu’ils acclament, non, ce sont les mains expertes et légionnaires, celles forgées par les années que Mars n’a pas encore. Et mots murmurés, il les entend à peine sous les cris de la foule en délire, tend les armes, tout prêt à encaisser le prochain coup, fend l’air de l’arme, plante dans la peau, sans relâche.

« La patrie existe-t-elle seulement, lorsqu’on ne sait plus d’où l’on vient ? »

Il vient des neiges, des glaces, il vient du soleil, du sable. Il est givre et flammes, tout à la fois. Il a le cœur sur les surfaces du monde, en souvenirs, en naissance, mais il a l’âme et les pieds sur les décombres d’une civilisation inconnue, dont il semble pourtant si proche. Oh, Mars, quelle est donc l’appartenance de ton cœur (quand il est prit par les Hommes, par les Terres, par l’amour, la haine) et quelle est donc patrie (lorsque l’on a tout perdu, pour tout retrouver, lorsque l’on promet e raviver souvenirs dévorés) ? Il sème le bleu, le jaune sous les doigts, il se perd dans les paysages de son enfance, de sa maturité. Il a le cœur tout en tiraillement, mais, tout en son centre, le soleil (Orion, peut-être).

« Je crois que vous sous-estimez l’appartenance aux cœurs. Vous êtes bien sûr d’une victoire devant laquelle votre compétiteur ne courbera l’échine. »

Regard vibrant, ce sont de ces yeux perçants que Mars contredit, qu’il reprend l’assurance. Oh, il serait le vainqueur. Que ce soit pour sa mère, pour l’Islande, pour le désert. Pour tous ceux qui meurent sous le soleil de plomb, tous ceux qui se laissent dévorer par les monstres venus de terre (désespoir d’une humanité). Et cette fois, c’est lui, que le public acclame. Point stratégique, en plein cœur, il y a l’aiguille en menace. L’aiguille en vainqueur. Et tords les fils, ils sont sanglants, ils sont vibrants, ils contrastent en bleus, rouges, orange, jaune. Mars est des deux : du désert, et de la glace.

Il se trompe (trompe, trompe, trompe). Cela fait des années, qu’il ne sait où il va, Mars, qu’il avance à tâtons dans les décombres de civilisations, qu’il cherche des réponses là où il n’y en (aura jamais) a pas. C’est une triste réalité, triste constatation. Il ne sait où poser le pied, est bien trop absorbé à ne pas tanguer dans le vide. L’avenir compte, oui, mais c’est le passé qui pousse à agir sur celui-ci (ce sont les remords, les haines, les lassitudes). On n’avance guère sans mêler passé et futur, n’est-on après tout pas le fruit de leur union ? Car les actes font aussi peur que les probabilités. Peut-être est-ce pour cela qu’il s’aventure sur les terrains dangereux d’une liberté encore non-acquise. Parce qu’il n’a pas envie de stagner dans une patrie qu’il connaît si bien mais qu’il aime, pourtant.

« Je crois que tu fais erreur. Il y a dans le passé de quoi se battre, des armes pour contrer les attaques d’aujourd’hui. »

Il suffit d’observer le mouvement vif produit sous le nez de l’adversaire. Menace sous les yeux clairs, tu vois bien, Triaire, que tu n’es guère au point aux yeux de l’Oublié. Car, lui, il a aussi vécu la descente aux enfers, mais n’a oublié son passé. Lui, l’a bien encré, là, dans les tréfonds des mémoires. Et ça ne partira jamais, ça ne s’effacera même pas dans ses désirs les plus fous. Il trace le sang sur sa toile, il lève le regard vers celui, vague, de l’adversaire. Ce n’est provocation, ce n’est que désir d’en comprendre plus. De savoir, de celui dont il se nourrit tel un (vautour autour des cadavres laissés par autrui) enfant avide de savoir. Il sourit légèrement, quand il plante la dernière aiguille dans son chef d’œuvre. Il lève un regard motivé, cette fois, conquérant. Il a cette Islande douceur, son désert en armure. Et la glace, de bleu dépeinte, épouse si bien le soleil. Elle fond sous ses rayons, mais reste eau à nourrir, toujours là, jamais absente (ce sont ces souvenirs qu’il va chérir).

« Elle n’est pas qu’émotions, et, pourtant, voilà qu’elle rejoint toute une vie. Celle passée, celle présente, celle future. L’on appartient qu’à la patrie que l’on se créer. »

Car, finalement, il veut la gagner, cette tournée. Peut-être pour réunir ces deux terres pour lesquelles son cœur est tiraillé. Peut-être pour revoir le visage doux des souvenirs, tout en restant auprès de ceux de son présent. Il ne se sent pas fou, d’espérer tant. Il a simplement l’espoir d’un homme amoureux de toutes les perspectives de la vie (celles qu’il ne voyait guère, avant, à brimer ce corps, ce cœur).

Mais peut-on faire des expériences individuelles une vérité absolue ? Il fronce les sourcils, il souffle entre deux points pour reprendre sa concentration. La patrie est si différente à chacun, s’effondre si aisément, dans les têtes, dans les espoirs. Un faux pas est peu recommandé, et, pourtant, si fréquent de sa part (l’on a déjà envie de quitter les terres qui nous ont vues (re)naître sans aucun échappatoire). Et Mars aussi, sait où est sa patrie. Elle est certainement dans son cœur même.

« Mais les souvenirs manquants laissent aussi leur trace, leur place. »

Sa tapisserie n’a rien de la violence de la vie, à Mars. Elle est toute en collision, toute en rouge orangé, toute en bleus glaciaux. Elle est l’Islande en fondue, elle est les glaciers qui s’élèvent dans le lointain des vagues, les plages de sable noirs, les cascades en cristaux. Elle est le Désert en tourbillons de sable, en pyramides, en ruines à moitié dévorées par l’âge et les décombres. Elle est ce mélange d’existences qu’il a eu toute sa vie. Elle est le trou béant en son centre, celui duquel il a sombré, celui duquel il a perdu tout ce à quoi il(s) tenai(en)t. Et peut-être est-ce véritablement là, l’existence même de la patrie : celle de la perdition. Celle de tout reconstruire, avec les fondations qui existent pourtant déjà sous nos pieds. Celle de s’élever, encore, de se battre. Jusqu’au bout. Mars se rend maintenant compte à quel point il est égoïste, de vouloir retrouver une mère probablement morte, quand il en a déjà de si bons souvenirs, quand il a d’autres personnes qui l’attendent. Toujours. Et la foule est d’accord pour affirmer : Mars, vainqueur de se tournoi. Il n’en éprouve aucun orgueil, aucune félicitée. Il se redresse de la chaise sur laquelle il s’était installé, il voit la panique dans ces yeux qu’il ne connait qu’à peine. Pourtant, il ne se prive pas de ses dernières paroles.

« Je pense que nous avons tous deux gagnés, malgré les résultats. »

Car comment délibérer entre deux visions si divergentes, n’est-ce pas ? Il faut se jouer du passé, du présent et du futur (mais il manque quelques passages pour son adversaire, n’est-ce là stricte injustice). Et bientôt, l’on empoigne ces poignets, l’on cherche à faire sourire le visage encore juvénile. S’étire un maigre sourire pour combler les acclamations, grimacé par la cicatrice, mère patrie tracée sur le visage. Et un regard en arrière, il n’avancera peut-être jamais, Mars, vers le Triaire.

N’est-ce que le songe d’une vie à laquelle in ne saurait aspirer, que Mars voit entre (deux bras, deux jambes, silhouettes) les flaques du sang des ennemis ? C’est que la victoire devient tragédie, l’on repait les dalles de quelques violentes éclaboussures, l’on arrache les gorges, l’on hurle à la trahison. Et que cherche le légionnaire, si ce n’est la patrie, ce sentiment d’appartenance, celui de fidélité ? Il se demande, Mars, s’il ressemblera à cela, dans les guerres du Désert (oh sera-t-il bourreau pour le bien de tous).

Mais cette fois, l’on oublie les victorieux, pour apercevoir la brillance nouvelle. Il se fiche du podium, tout Oublié qu’il est. A l’habitude de traîner dans la poussière (renifle d’ailleurs probablement ces terres ravagées à chaque mouvement). Car bientôt, l’on part à la poursuite des combattants, à la recherche d’une nouvelle distraction. Le mouvement de foule bouscule, et les souvenirs, eux, entrent bien dans le crâne de Mars, quand il se retrouve presque propulsé au sol. Les cris, les acclamations, les réactions (étranges) diverses, tout, tout noue dans le crâne ces existences d’antan (celles de l’incertitude des nouveaux pays). Et bientôt, le voilà quasiment seul, sur ces pierres froides, à observer le passage dans lequel est passé celui à qui il n’a jamais pu dire (adieu) au revoir. Est-ce bien grave, lorsque l’on est courtois que pour le bon jeu ? Souffle, se redresse, essuie ses mains sur le pantalon, oublie un instant la victoire, car elle n’importe plus, car elle n’a qu’à peine de sens. Et maintenant ? Il va falloir retrouver le Désert, oublier l’Islande, et ces paysages de landes abîmées dont il ne connaît l’origine (veut-il les connaître ?).

« Bon courage. »

Et l’entendra-t-il, au loin de ces tumultes ? Non, non, il ne l’entendra pas. Mais ses premiers mots seraient aussi ses derniers, car, après tout, pour ainsi vouloir protéger les siens, il faut plus de courage que de chance. Peut-être en serait-il pourvu, pour tous les droits réclamés, pour toutes les volontés qui devraient être respectées. Il sourit pourtant un peu, car, au loin, il y a le reflet du visage abîmé dans les flaque carmins, et, pense-t-il, sa patrie, à lui, ressemble peut-être plus à celle du Triaire qu’il n’avait pu le songer.